Alguien que se atreve a escribir un libro de poemas como primera y última donación a quien se ha suicidado -indudablemente deudor de un afecto hondísimo e imperecedero-; alguien que se impone esa tarea, creo que en un último término moral (subyace en tal acto un juicio a un Mal que oculta y desdeña a sus suicidados); alguien que asume un desafío semejante, ha quedado enajenado; es decir, por una lógica que es inherente a los hechos, y a causa de su misma fuerza, el autor de un tal quehacer debe sentirse, casi sin remedio -y sin retórica literaria posible- para siempre ya otro. Aunque debería decir, con total firmeza, que para siempre es ya el otro.
